le Franc-Tireur marseillais

La petite soliste de la New Hope Baptist Church de Newark est morte à quarante-neuf ans, seule dans une chambre d’hôtel de Beverly Hills. Son nom : Whitney Houston. A ce jour, elle a vendu plus de 200 millions d’albums. Mais le showbiz, qui dévore ses meilleures créatures, a décidé un jour qu’elle n’était plus rentable. Tant que Whitney vendait, c’était tout bon. The Voice a pressenti très vite que la pression serait trop forte. Elle est tombée dans la spirale des médocs qui aident à vivre, à dormir, à chanter, à aimer. Pourtant, elle avait toute les chances de devenir une Aretha Franklin, la bonne fée penchée sur sa carrière. Whitney, ayant appris à roucouler dans les églises, était en plus belle comme un ange. Sa voix à cinq octaves flirtait avec la soul music. Elle partagea un mémorable bœuf avec le grand Archie Shepp, monstre du free-jazz. Elle devint mannequin et posa dans Glamour et Cosmopolitan. Mais quand Whitney signa avec le label Clive Davis, ce fut pour elle le début de la fin. De la soul elle passa à la soupe et ne s’en remit pas. Elle devint une machine à succès calibrés, une chanteuse de pop en s’éloignant hélas trop vite de ses racines gospel et soul. « Whitney Houston », produit sans âme, se vendra à plus de 20 millions d’exemplaires. On peut imaginer que la petite soliste rêvait d’un autre monde. Dans la foulée, pour son plus grand malheur, elle épousa une brute qui la cognait. Nouvelle spirale mais cette fois dans la drogue qui l’entraîna au fond du trou. Dans son ultime chambre, Whitney a dû pleurer les larmes de son corps en mesurant qu’elle aurait pu rester fidèle à la gamine de 11 ans qui chantait à Newark. Elle aurait dû surtout se protéger des producteurs rapaces et  d’un mari violent en engageant un bodyguard. Mais ce serait comme demander à Morrison, Joplin ou John Lennon de prendre une assurance sur cette chienne de vie !

Yves CARCHON